Pan negro

El cartero, amable como siempre, le leyó la carta:

“Ya estamos a las puertas de Madrid, cuando hayamos entrao ya estaremos allí”.

Aquel otoño todavía tenían harina buena, y aunque tristes y pensando en los del frente, seguían haciendo pan.

-Esta guerra, ya veréis, durará cuatro días -dijo limpiándose las manos en el delantal y sacando del bolsillo el envoltorio de lino que contenía la misiva de su hijo- traigo noticias frescas.

La madre no volvió a esperar al cartero. Esperó día tras día el regreso de su hijo.

No fueron cuatro días, ni cuarenta. Fueron muchos más. Se consolaban unas a otras. El pan ya no era tan blanco. La madre acariciaba discretamente el envoltorio del bolsillo.

Por fin, la radio dio la noticia. Poco a poco fueron regresando los del frente. Muchos marcharon a Francia.

Nadie, ni de un bando ni del otro, supo darle razones de su hijo.

Las otras fueron a llevarle el pan -casi negro- y a hacerle compañía. Ella siguió con la mano en el bolsillo.

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