Lolita Flores pone al público en pie

Poncia, a veces rebelde y casi siempre humillada, sabe muy bien cuál es su papel en una casa donde retumban las rejas. Después de treinta años de servidumbre es la buena perra que ladra cuando la lengua de cuchillo de Bernarda se lo dice. La única que puede enfrentarse a su autoridad de apariencias y puntilla bordada. Todo comienza en un mar de luto cuando el vestido verde de la hija pequeña, doncella para los rezos y vaya usted a saber para la noche, amanece colgado de una soga que se llama Pepe el romano. Lorca escribe que la madre grita silencio. La Poncia de Luis Luque solamente quiere hablar.

La función crece al arrullo lorquiano, rima con el agua de los pasajes teatrales en los que se baña, y es una maravillosa exégesis sobre la dinámica interna que mueve a unos personajes atrapados entre paredes donde no hay esperanza, y solo manan heridas y sollozos. Una prosa que apela al realismo propio de una criada de los años veinte del siglo pasado, y sin embargo es una elaboración cuidadosa del lenguaje. Nuevas palabras para una Poncia consciente de pertenecer a una clase con sudor de refajo que aprecia la luz de la educación, nos invita a las curvas de su vida, los momentos de felicidad y ese puntito de malafollá.

La escenografía es un poema visual. El miedo de los muros se transforma en tules de blanco impoluto, rojo de adiós a la muerte y un tono húmedo para gozar de la sexualidad del mar. Lolita Flores se bebe el texto con los pies desnudos y se deja guiar por una acertada dirección. Baila con la verdad de los locos, pasea por los surcos del recuerdo y se clava en la tierra para escupir a los lagartos verdes. La precisión en los movimientos y la presencia en primer plano de su voz esculpen una verdad escénica que salta de la crudeza a la ironía hasta poner al público en pie.