Jacques Brel cantaba que cuando solo tienes amor para ofrecer a los demás todo el mundo está en tus manos. Alejandro Palomas se aferra a esa afirmación para contar la historia de un faro que cura las heridas abiertas por otros amores que olvida la canción. Una mirada con intención poética que orienta la tragedia familiar hacia el desenlace sentimental de un melodrama ambientado en una escenografía que, tan austera como la piedra que se enfrenta al mar, enmarca a los personajes en un espacio estrictamente estático, para que la palabra pongadde manifiesto la verdad oculta por secretos y cicatrices, libere las penas y purifique las relaciones de una matriarca con su clan, el destino y los hombres. Este planteamiento narrativo deposita todo el peso de la representación sobre el trabajo de las actrices.

La primera parte es anodina por el dispar peso dramático de unas escenas hilvanadas con fundidos a negro y cortinillas musicales. Afortunadamente todo mejora cuando las cinco actrices aparecen en el mismo cuadro. Nuria Espert ejerce de médula espinal para conectar las diferentes fibras nerviosas de una familia destrozada. La energía justa de su interpretación mejora texto y peripecia, imparte una lección de naturalidad y se enfrenta a la dualidad de unas emociones que van de los amperios del cariño hasta el calambrazo de la crueldad, y unos afinados golpes de humor. El nexo más rico y potente se genera con una Miranda Gas que va ganando consistencia hasta alcanzar un punto elevado de credibilidad. Candela Serrat comienza pelín hierática pero mejora con el acento catártico de la furia. Teresa Vallicrosa se ajusta con eficacia a un papel inmutable, mientras Vicky Peña apechuga con la dificultad de un arco dramático entre penar y revivir que pide menos afectación y más veracidad.