Nací en una selva también –respondo a su pregunta. Sus oscuros ojos curiosos me invitan a seguir hablando–, mi selva en cambio está hecha de metal, cemento y ladrillo.

Nosotros la creamos de manera artificial. Hay árboles pero solo les permitimos crecer según un orden premeditado, el único tipo de orden que creemos que existe. Hay animales, unos están encerrados en jaulas, otros más afortunados viven con nosotros como parte de la familia... Aunque la familia también es diferente. A veces, en mi selva, los lazos de sangre no importan nada si se interpone el dinero. Ni dioses, ni historia, ni tradición. Lo material define lo que somos. –Ella me mira, en su tez morena resplandece la  luz de la hoguera–. Aquí he aprendido a vivir en el mundo y no solo a habitarlo. Ahora sé que pobreza no es lo mismo que miseria, que una comunidad puede ser una familia y que se puede decir más con una sonrisa que con un largo discurso. Sé que un puñado de experiencias te hacen más rico que mil monedas en el bolsillo y que un amanecer en el desierto es mejor que un sofisticado espectáculo. En mi selva estaba preso, pero África me ha liberado. –Confusa, ella me pregunta por qué entonces tanta gente quiere escapar a ese mundo sin alma–. Porque el ser humano es como el agua, se infecta con facilidad. Por muy limpia que sea su esencia, el mal la transformará en una charca inmunda. Guerras, hambrunas, enfermedad e injusticia. Hay quien prefiere vivir sin alma a quedarse, y que ese alma sea su tumba.