Él no quería contarle la sucesión de copas, sustancias y humo. No quería hablar de su mamá. Tampoco quería pensar en la billetera de ella, tan ofrecida, tan cerca de él cuando ella se entrara a bañar. Él hubiera preferido que ella amanezca gritando. Pero ella canturreaba y daba alimento al gato. El ronroneo amoroso era un puñal en su hígado. Sudaba quieto con pulso acelerado. Sintió sus pasos delicados, esa mirada tibia sobre su espalda volcada en el colchón de sábanas con bordados de abuela, sintió el grifo abrirse y el agua correr. Al fin. El agua.

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