Saragosa

XII Concurso de relato breve de Heraldo
XII Concurso de relato breve de Heraldo

Hacía veinticinco años que andaba perdido en sus desiertos interiores. Vagamundeaba entonces en círculos cada vez más excéntricos a unas decenas de millas alrededor de Marfa. Su agorafobia crónica no soportaba siquiera el proverbial minimalismo de aquel pueblo texano reinventado por Donald Judd. Además, Marfa no es un lugar para viejos... A lo lejos divisó unas arquitecturas dispersas en medio de la nada. A unos metros de las primeras casas en ruinas cayó de bruces frente al letrero que anunciaba el pueblo: SARAGOSA. Un paisano que le vio caer lo reanimó a duras penas y le contó que el lugar había sido destruido años atrás por el más poderoso tornado de la historia. Era un pueblo maldito. El caminante asintió: “sí, pronuncian mal su nombre”… Era una señal elocuente. Se levantó y siguió su camino en paralelo a las vías del ferrocarril hacia Pecos. Regresaba a su punto de partida exactamente 22.222 días después de haber nacido en la ciudad que sólo acordarse de ella se quemaba vivo.

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