"Chlamydia trachomatis" dice Travis, apartando su ojo del microscopio. "Mira qué listo" exclama Claudia, una bacteria guasona que está en el centro del grupo que mira alejarse la mancha oscura de la pupila del doctor. "¡Eh, tú, premio nobel, más te valdría echarnos un poco más de caldo, que estamos secos!" grita Tracoma, un bacilo resabiado aislado en un extremo del porta. "Y ya puestos, añade más lágrima, que vengan colegas nuevos, que estos son un rollo". "A veces creo que perdemos el tiempo" le dice Travis a Susan, que a su lado examina otra placa.

Su abatimiento es cierto, pero lo exagera buscando sus mimos. "Venga, tonto, sabes que para resolver un problema primero hay que conocerlo" ella se ha acercado para darle un beso. "¡Cuánta ternura!» se oye en el centro de la placa. "¡Ese azúcar para nosotros, no el jodido antibiótico que siempre acabáis poniéndonos!» es el clamor que surge de un grumo que se ha formado cerca.

"¡Esta tía es boba!" dice Tom, un germen torturado por la culpa. "No lo animes, que tiene razón» grita. "No hacen falta microscopios para saber lo que hay en las lágrimas de esa pobre criatura, ni en las costras que rodean sus párpados» murmura. "Sabéis que las moscas que se apiñan alrededor de los ojos de esa multitud de niños nos llevan hasta ellos para cegarlos" susurra. "Hace mucho que sabéis que lo único que necesitan es vuestra ayuda para que ellos, y sus padres, y todo su pueblo, puedan vivir en condiciones dignas". Su voz es ya un sollozo.