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El último

Juan Carlos Gil Mongío Actualizada 09/04/2014 a las 14:57
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El último fue “Museo de la soledad”. Ayer lo hojeé. Fue el último libro. Cuando el pasado invierno mi padre cayó enfermo, cada tarde me ponía el abrigo, los guantes y el gorro, cerraba la floristería donde trabajo y bajaba por el paseo de la Independencia hacia la plaza del Portillo donde él vivía.

Recuerdo que aquellos días hacía frío, mucho frío. Y que yo caminaba despacio, muy despacio. Caminaba castigado por el cierzo, por la lluvia, por la niebla. Castigado.
Al llegar iba a mi antigua habitación, hacía años que me había independizado, y elegía uno de los libros que atesoré en la juventud. Lo releía por la noche mientras velaba a mi padre y, a la mañana siguiente, me lo llevaba conmigo.

Cada noche y cada mañana me preguntaba si el destino permitiría que, uno a uno, me llevara todos los libros o si por el contrario mis noches allí se acabarían antes que mi biblioteca. Ayer hojeé "Museo de la soledad”, fue el último libro en venir.









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