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Esta tierra es Aragón

Leire Sarto Actualizada 17/04/2013 a las 10:12
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Extenuado, el anciano cayó de rodillas. Relucía, en lo alto de un cielo sin nubes, un sol de justicia que le abrasaba la nuca. Con los ojos clavados en el árido suelo se preguntó, las manos temblorosas y los labios fruncidos, por qué se encontraba indefectiblemente unido a aquella tierra ingrata en la que se había dejado la salud y los mejores años de su vida.

Sintiéndose derrotado, alzó la cabeza y sintió en las mejillas una ráfaga de aquel ventarrón tan familiar. Era una sensación agridulce, pues el cierzo era arisco y frío, cortante; nada que ver con la dulce brisa que sus parientes, habiéndose marchado en pos de otros aires más cálidos, disfrutaban todo el año.

Arrojando a un lado la azada enterró el rostro entre las manos para ocultar a Dios y a la tierra que estaba llorando. Era aquélla dura y pobre, agreste, pero llena de historia y de vida; y después de todo, suya: desde el principio y hasta que, vuelto el polvo al polvo, brillen nuevas las luces del alba.








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